TRANSITÓRIO 

1

No imo 
da Avenida
Paulista
o sulfato
da solidão.

Uma quimera
nos pega
pelas mãos.

Corremos
loucos
em busca
de uma coroa
de louros.

Pódio
deteriorado
e sem
medalha
de ouro.

Ausência
de eternidade
nos olhos
curtos de cada
passante.

2

Ensaiando
a própria fuga
da cidade,

durando
em fugacidade.

Não é a lua
que sangra.
São os pés
dos retirantes.

( Tito Leite )